Les mots perdus se posent ici et la, dans le silence, dans cette absence. L'oublie succède à cette raison qui s'étouffe, trop pesante. Il n'y a plus de désir, juste une envie, d'un instant, qui se vole, s'envole, vers ce besoin, d'un peu de chaleur, de douces heures.
Une cigarette qui s'allume, une feuille, une plume, et un peu d'imagination... dans cet espace temps qui s'arrête, pour que nos mains caressent, cette peau de soie, si douce, entre nos doigts. Ou ces courbes féminines se dessinent, sur cette paume qui effleure, ces parfums de fleurs, telle une tendre ivresse.
Peu à peu, peau à peau, l'envie se couche, mot à mot, dans ceux des corps, dans ce décor, encore, en... corps.
ClairObscur.
Heartbeat aime(nt) ça. 
